Te amo con todo mi estomago y sus Parasitos: El escritor de mi vida

miércoles, 25 de febrero de 2009

El escritor de mi vida

Quiero ser escritor, llorar y quejarme con el mundo, ser feliz en sueños, infeliz en otros sueños, verte en la locura, perderte en la cordura, olvidarte en la alegría, recordarte en la agonía, la hostoria de una vida, el relato de la vida.

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Ideas divagantes de Luz

Me di cuenta que el tiempo goteaba cuando descubrí que estaba olvidando mis recuerdos , fue entonces cuando fingí sentir el dulce aroma de las gardenias y mi ventana nunca volvió a abrirse , la exhausta pared de libros viejos corrompió mi ansiedad , la trenzo a mi ingenio y me hizo culpable de inocencia , ya no puedo divagar tanto , que mis pensamientos ahoguen mi ineptitud y el miserable semblante que me encapucha entre la niebla se disuelva e inmediato de entre retratos me ufane de mi felicidad, le presuma a todos , a quienes no conozco , el arrabal de mi espíritu , mi mascara luminosa de espontaneidad.

Cuando te marchas , cuando ausente te encuentro , cuando ya no estas suelo quererte de otra manera , con un estilo viseral , con modos invernales que asfixian , con vehemencia , con poco talento suicida ,con odio inefable , con aires otoñales ,con talante mendigo .con traumas de tierra árida con anhelos de atardeceres opresivos , con lo que llaman alma , con lo que llamo aura, con lo que en los sueños se teje y con todo lo que de tu sonrisa me he robado, la imagen de tu voz que de entre los ecos resalta , la hulla de tus palabras que entre la arena se asoma, tu marca en mi frágil razonamiento , con todo lo que mis horribles palabras no aclaman , sin mis engaños afables , así con todo lo que no se decir , de esa manera extraña te quiero cuando me faltas

A orillas de un cajón roto. De Lucero

A orillas de un cajón roto

De pequeña soñaba con vivir a la esquina del mar , despertar temprano para recolectar conchas marinas y pasearme en mi bicicleta por la arena hasta la hora del almuerzo .Me imaginaba compartiendo la mesa con una canasta repleta de lucidas manzanas , de pan recién horneado y mantequilla . Había reservado a mi vida un eterno sopor de agosto .

Ésta era, fue, es , y no sera mas , un instructivo para muertos vivos.

Antes de partir a mi nuevo hogar - una ciudad burbujeante y explosiva - arme por todo el suelo de mi casa un camino de recuerdos , comencé por aquella foto en blanco y negro con el sombrero de gardenias de mi abuela Andrea , el malecón a nuestras espaldas , los músicos , la alegría del cumpleaños 99 de mi bisabuela .Asi me seguí , una foto tras otra , en ellas quedaba por siempre los mas felices sonrisas de mis mas felices recuerdos , las personas que mas amaba y aun asi , lejos como ahora las tengo ,a mis pies fueron inmortalizados , ni por Dios , ni por la cámara fotográfica , solo por mi terquedad .

Encontré al fondo de un cajón roto , las cartas de mi bisabuela a mi bisabuelo , de mi abuelo a mi abuela y en todos los sentidos posibles , también habían cartas escritas por mi , solo que en mi caso nadie respondió ni cuando tenia cinco, mucho menos ahora a mis veintitrés , una por mes , desde que aprendí a escribir .El buzón de mis cartas siempre fue ese cajón roto , yo sabia que por el espacio roto mis palabras podían escapar a dondequiera que estuvieran mis padres .Los conocí precisamente en el cumpleaños de Cati , entre los numerosos invitados bailando por encima de la arena , Cati no pudo creerme hasta que le mostré el prendedor que mamá me coloco en el cabello , una hermosa catarina que ahora ocupa su lugar especial en el laberinto que forme a mis pies .

Cada carta por cada escalón ,en espiral hasta mi alcoba , horneadas por fecha , son tantas que como yo durante años , suben y bajan , ondeando entra las pisadas que trapie para marcharme en paz .Carta a mis papás, carta a mi amigo Rubén, carta a María , cartas a Sophie ( mi mas querida maestra de ballet) cartas a Marco , cartas para Amaral .Ninguno contesto , así que decidi enviarme una que otra carta , de vez en cuando y solo si lo ameritaba la ocasión , como por un cumpleaños o algo tan solemne para guardarlo dentro de un sobre.

¿Cuantos mosaicos me faltarían para vaciar toda mi memoria escrita , divulgada por baratijas o en mordiscos ? jamás sabría , para empezar porque recordaba la mitad de lo que había vivido , todo era un soplo de mar , y en una memoria esta lo que queremos recordar y lo que eludimos , lo que deseamos enterrar y lo que ya metimos en lo mas recóndito de la tierra y el alma , que solo estando muertos recordamos y eso porque nos meten donde nosotros dejamos ese huracán de recuerdos.

Pinte por un tiempo , cientos de cuadros llenos de sentimentalismo que solo Andrea , mi abuela , quiso colgar .Olvide desde mucho tiempo atras el caballete con mi ultimo trabajo, se trataba de un jardín espeso , tan colorido que tenia un efecto amargo y crudo , tantas gardenias que fueron una ventisca prolongada y que no se presto para escampar , ni dio permiso a mingin arco iris , pero aun así senti que no podria irme sin terminarlo . Pinte con los ojos cerrados , pinto mi inconsciente que sabia mas de arte , después de eso la despedida ardió menos que nuca antes y el fugaz escape dio mas alivio que cualquier pastilla o té .

Mi existencia tomo un rumbo sereno a pesar de irse por la ventana y no por la puerta hacia donde desde siempre quise : el mar .

Las cortinas blancas cubrían las ventanas de madera , todo listo para vender mi casa , cada carta en su lugar , cada concha de mar , cada beso , cada caja de chocolates con mi infancia adormecida , los rehiletes , todo permanecería ahí .Yo estaba tendida en el suelo , estaba en las paredes , en los frascos de café vacíos y por qué no en las alcancías con centavos en desuso , me quede en el mas allá .

Salí por enfrente , mi auto estaba con mis maletas , me subí , pensé en el nuevo apartamento donde viviría ahora , conduje por unos veinte minutos , suficientes para dar por entendido que el mar me esperaba en el cajón roto del hogar que siempre soñé.

Entonces alquile días en la arena , en la sal , en cielos rojos , azules y a veces purpuras ;un aliquiler puntual en un sopor de agosto interminable.

“Manifestación”

De las alas de una mariposa
Cuelga, suspendido
Sujeto al suelo
Un anhelo.

No suspira, no se exalta
Se consume melancólico
Aguarda en su espera
No busca dolor, ni vida, ni muerte
Y es dependiente
Del bullicioso color de un
Par de alas.

Flota en la superficie airosa,
Intimidante, de un escape de luz
Sobre las ramas de un sauce seco
Entre el resplandor del sol.

Carente de color y frescura
Amorfo y calcinado hasta las entrañas
Fija su rumbo hacía la nada
Contigua y azulada
Para hundirse entre la densa arena
Y luego perderse en la inmensidad.

Todos los sueños terminan siendo tibia
Espuma de mar.

“MORIR HACE COSQUILLAS”

Evitar la locura
Vivir sin pasión
En agobiante ambición
Camino a la perdición.

Mi aliento frío y seco
Grita perturbado en silencio
Como el mudo al mundo
Para liberar aquella agonía
De un mundo sin sentido.

Cómo el pobre
Muero por una frazada
Para protegerme
De tu congelado corazón.

No hay muerte, ni pena ni gloria
Sólo está mi alma desconsolada
Prófuga del vacío que ha dejado tu partida.

Hoy pierde la vida
Un buen hombre
Uno que como ninguno
Uno que de verdad te ama.

Hoy anhelan unas manos
Vacías y llenas al mismo tiempo
No sostienen nada
Y cargan el gran tormento
De un hombre que no logró alcanzar
El sueño de su vida
Que se ha perdido
Como las galaxias y estrellas
Que han partido a la inmensidad.

Se ahoga en llanto
Tal ebrio en licor
Y es dependiente de tus sonrisas.

Adicto a tus ojos
Estalla en llanto
Hundido en la miseria
Un hombre sin sueños,
Sin penas ni glorias
La maldición no es insoportable
Lo es ver tu rostro
Avergonzado por mi culpa
Culpable soy yo
Por haber perdido todo
Sin haber tenido nada
Te robo frases
Frases te canto
Canto en deprimente alegría
Alegría que no existe
Existe el martirio
Martirio de verte
Verte y no poder decirte
Decirte que te amo.

Hoy apago el grito silencioso de mi corazón
Esclavo de mis labios
Prisionero de mi alma.

Hoy lamento tanto
Haberte fallado
El cuerpo al alma
El alma al cuerpo.

No te molesto más
Nunca fue la intención
Te dejo en paz
Con el alma libre
Libre de mí,
Dueña de tu mundo
Hoy te admiro,
Miro al cielo e imploro
No haberte lastimado
Miro el infierno y ruego
Por ser yo quien sufra.

Te miro a los ojos
Te pido perdón
Por los momentos de agonía
Que te regalo mi ser
Y hoy, este día nublado
Te aseguro, morir hace cosquillas.

El principe

un principe, iba a ser nombrado emperador, pero necesitaba casarse, fijo una fecha, para que las mujeres fueran a su palacio, él elegiría a la más bella, había una joven, que vivía enamorada de él, pero sumida en la pobreza, y sabía que había millones de mujeres mas bellas, aún así, decidió acudir al palacio, el principe, explico que el necesitaba una esposa en quien confiar ciegamente, entregó a cada mujer, una semilla, y quien le trajera la flor mas hermosa en un año, sería su esposa, la joven sin fortuna, sembro su semilla, pasaban los meses y no crecía la flor, consulto amigos campesinos se esforzó, pero la flor nunca nació, finalmente llego la fecha de regresar al palacio, cuando la joven llegó, había muchas princesas muy hermosas, con flores preciozas, todas en una fila, el principe analizo las flores, hasta llegar con la joven, finalmente le dijo a ella, "Casate conmigo, te amo sin dudarlo ni un poco" todos estaban confundidos, cómo era posible que elijiera a aquella joven, habiando miles mas hermosas, finalmente dijo el principe, las semillas eran esteriles, no había manera de que naciera una flor, de la semillas que el principe habia entregado un año antes.

Un hombre...

había un hombre, honesto y lleno de bondad en su corazón, tenía a su esposa, y dos hijos, a los cuales amaba mas que a nada en el mundo, se mataba en el trabajo, para brindarles las oportunidades que el nunca tuvo, cierto día, tuvo que viajar un par de semanas, durante su ausencia, su familia tuvo un tragico accidente, sus dos hijos fallecieron, su esposa, una gran mujer, de gran corazon tambien, puso su fe en que ahora estarian en un lugar mejor, pero no sabía como decirselo a su marido, que hacia un par de meses, habia estado al borde de la muerte por un problema cardiaco, ella tenía miedo de que la noticia lo matase, así que decidio contarselo cuando el volviera... Finalmente llegó el dia, y él regreso, al llegar, la esposa lo recibio con mucho amor, y una gran cena, el pregunto por sus hijos, ella le dijo que comiera, despues, le dijo, que tenía un problema, un amigo le habia prestado dos joyas, y ella las habia cuidado por un tiempo, pero se encariño de esas joyas, las quizo mucho, y ahora, su amigo a regresado por ellas, y no quiere devolverselas, el marido le dijo, vamos tu nunca has sido así, yo te apoyo y juntos vamos a vencer este problema, aveces debemos dejar ir las cosas, por mas que las queramos, la esposa le dijo, asi se ha hecho, esas dos joyas eran nuestros hijos que ahora, se han marchado, el hombre comprendio lo que sucedia, abrasó a su esposa y juntos lloraron toda noche, pero con fé, salieron adelante...

Días para Agosto

miércoles, 25 de febrero de 2009

El escritor de mi vida

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